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#Identität
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Fredi war nicht mein Vater
Eine kalte Nacht, ein Balkon – und ein Satz, der mein Leben in ein Vorher und ein Nachher teilt. Mit 40 erfahre ich, dass ich ein Spenderkind bin, gezeugt durch eine anonyme Samenspende. Und dass ich vielleicht gar nicht so allein bin, wie ich dachte.
Von Rüebli, Bananen und der perfekten Mutter
Wir orientieren uns am Bild der sich aufopfernden Mutter. Und merken nicht, dass es uns genau diese gedanklichen Fesseln unmöglich machen, Gleichberechtigung zu erreichen. Wir müssen etwas ändern: in uns.